jueves, 19 de enero de 2023

El Placer de irme de aquí

El placer de irme de aquí.

Tanto dolor se agrupa en mi costado
que por doler me duele hasta el aliento. 
Miguel Hernández

El dolor es una sustancia que hace sentirme viva, así quiera morirme. El cielo parece aburrido. Por eso he partido de allí. Del silencio, de la luz monótona, de la eternidad y la bondad. Es más interesante este mundo que quise habitar. 
Habitar porque tengo deuda, habitar para pagar la idea del karma.

Nos asusta la muerte. ¿Pero exactamente qué nos asusta?
Tal vez el miedo al dolor del cuerpo, o a lo mejor la nostalgia de dejar lo conocido. Podría ser el miedo a lo desconocido o a desaparecer... o todos estos pensamientos juntos.

La muerte del cuerpo por fatiga.
La muerte corporal de desgaste y ruina.
La muerte del cuerpo por creencias.

La muerte es querer resolver un conflicto sin tomar ninguna decisión.

Por eso la idea de irme de aquí sin deuda me atrae, me da placer.




miércoles, 18 de enero de 2023

Palafito

 A falta de caminar sobre las aguas 

me construyo un palafito, 

una piragua, una chalupa 

por lo menos una canoa; 

me vuelvo una Venecia... 

pero de los inundados, desbordados 

cuerpos de agua del alma 

salgo con remo en mano, bogando.

martes, 17 de enero de 2023

Por si acaso

Por si acaso no nos vemos

en el camino divagando

por si no te beso más

tu bigote o tu párpado

ten por cierto que me detuve

de mi vida en la vereda

a contemplar tu mente

tus palabras eran dicha.


Por si acaso ya no estás

y el dolor me inunda y me rebasa

trae a tu memoria mi risa

las miradas, las bocanadas,

los humos y los bailes

que tuvimos en la montaña

juntos sin que nadie interviniera

entre las noches solitarias

con cocuyos y un frío intenso

con la piel erizada

fuimos nadie, fuimos dos

entre niebla despintada.


Por si acaso yo me voy

a un mundo sin palabras

a un dibujo interminable

entre notas de flauta

entre una simpleza extrema

y una historia no contada

que el olvido haga recordar

lo que es verdadero y descansa

en el rincón del antes de la vida

entrelazado en cada estrella

que es momento a momento

lo que se teje en las vivencias.


Por si acaso vamos juntos

no vivas en el pasado obscuro

no creas lo que temes

no lo llames con sus frutos

de una deuda de ilusión

de un suspiro de mentira

de un soñar y estar dormido

pues, sabes, la pérdida, la ceniza, 

es del fuego la ganancia.

martes, 10 de enero de 2023

¿Jardinera?



Con la intención de seguir en contacto con la tierra inclusive en la cuidad de Santo Domingo hemos llegado a la ferretería a comprar las macetas y la tierra para el huerto en la ventana. Rúcula, perejil, albahaca, cebollín y menta. Prometedora huerta para una neocampesina que llevaba dos años viviendo en una finca. Nada "pelechó". 

Un cuarto oscuro en una esquina de un pueblo frío. Afuera motos y camiones, transeúntes y ciclistas. Como no puedo escribir sobre el amor, pues el enamoramiento me fue arrebatado, o yo misma lo enterré en la profundidad de las ilusiones; entonces como no puedo escribir sobre el amor.... escribo sobre la muerte. Una ilusión igualmente encantadora y abrumadora. 

Poeta que se respete escribe sobre la muerte. Santa Teresita concebía la muerte como ese placer de irse de aquí y Quevedo lo concibe como un dejar el cuerpo mientras el sentido y el amor continúa.

domingo, 8 de enero de 2023

Pensando y pensando.... no pienses tanto mi niña, que te va a comer el coco. La fuerza que la debilitada alma posee es aún mayor en su ciclo más pesado, denso y crítico, cómo verla, cómo sentirla, cómo hacer que salga a flote. Todo y nada, meditación y reposición, mentalidad fútil, amor esquelético, raquítico de pesadumbres, encasillamientos, círculos y dolores acumulados.